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Fröschle
guckt ganz mitleidig und gibt Gas. „Ach herrje“,
sagt
er. „Dabei ist Heiligabend doch die Gelegenheit, sich
kulinarisch
etwas ganz Außergewöhnliches zu gönnen,
gerade
hier an der Grenze zu Frankreich. Hummer zum
Beispiel,
oder Austern, oder Gänsestopfleber… Ich für
meinen
Teil werde mir vor dem Nachtdienst zunächst …“
Ich
will es nicht hören!
„Halt
dort am Seitenstreifen“, unterbreche ich ihn. „Sieh
doch
nur. Die Jäger parken wild die ganze Landstraße
zu.
Ungesichert, und das unmittelbar hinter der Kurve.
Die
meinen wohl, sie können sich alles herausnehmen,
nur
weil sie ein paar Schilder aufgestellt haben und die
Treibjagd
angemeldet haben.“
„Zehn
Minuten warten?“
„Und
dann Strafzettel schreiben. Parken auf der Land-
straße
außerorts. So etwas.“
Ich
schiebe den Sitz zurück und taste nach meiner Brot-
dose,
wage sie aber kaum zu öffnen. „Leberwurst. Pfälzer
Art“,
sage ich lieber gleich, ehe er fragt oder guckt.
Er
legt sich eine weiße Serviette auf die Knie, gießt Kaf-
fee
in eine kleine Porzellantasse, bricht sich ein Stück
Baguette
ab und wickelt etwas Undefinierbares aus. Es
riecht
nach… nach...
Kleines Rätsel:
Na? Nach was riecht es wohl? Unter allen, die es richtig raten (und im Gebiet der deutschen Post wohnen), verlose ich morgen meinen Krimi "Baden-Badener Roulette" (schönes Weihnachtsgeschenk). Lösungsvorschläge bitte an info @ Rita-Hampp.de (ohne Leerzeichen)
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