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„Da
vorne an der Kurve vor dem Wäldchen ist es“, unter-
breche
ich ihn und deute auf die provisorischen Schilder
am
Straßenrand. „Scheint alles ordnungsgemäß abge-
sperrt
zu sein.“
„Vorsicht
Treibjagd“, liest Fröschle vor, und seine Stim-
me
zittert schon wieder verdächtig. „So kurz vor Weih-
nachten
gehen sie auf Hasen und Rotwild. Was gibt es bei
euch
eigentlich an Heiligabend zu essen?“
Na
was schon? „Karpfen paniert in Biersoße.“
Fröschle
verzieht das Gesicht, als hätte ich „Krötensup-
pe“
oder „Tofusalat“ gesagt.
„Familientradition
meiner Frau Karla“, erkläre ich kurz.
„Mich
würgt’s, wenn ich nur daran denke, aber ich
kann
es Karla einfach nicht ausreden. Karpfen ist fast so
schlimm
wie dieser ewige Kartoffelsalat mit Würstchen
in
meiner Jugend.“ Ich schüttel` mich.
