Rita
Hampp
Morgengrauen
Grau,
grau, alles grau: Grauer Schnee, graue Felder, grau-
es
Schilf am grauen Rhein.
Seit
ich mit dem neuen Kollegen Streife fahre, hat das
Wort
Morgengrauen eine neue Bedeutung für mich.
Er
bremst. Ohne zu blinken. Hält mitten auf der Land-
straße
und zeigt nach oben. „Hast du den gesehen?“
Ich
sehe nur graue Wolken im grauen Himmel und gäh-
ne.
„Wen?“
„Na,
den Fasan.“
„Grmpf.“
„Hast
du schlechte Laune?“
Nein,
aber ich ahne, was jetzt kommt.
„Man
füllt ihn mit Maronen und Äpfeln, bardiert ihn mit
Speck,
brät ihn kurz an, und schiebt ihn dann auf einem
Bett
von feinstem Champagnersauerkraut in den Ofen
bei…“
Darf
ich vorstellen? Polizeihauptmeister Thaddäus
Fröschle.
Unser Feinschmecker aus Stuttgart. Seit zwei
Monaten
im Polizeirevier Achern. Und schon so beliebt
wie
unser Personalchef in Offenburg.
