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„Bertl“,
schreit der Museumsbesitzer hinter uns und
fängt
an zu lachen. „Was ist denn mit dir passiert?“
Er
wendet sich uns zu. „Ich habe gestern eine Führung
vom
Lindenstammtisch hier gehabt, und der Bertl war
irgendwann
verschwunden. Wir haben ihn überall ge-
sucht,
dann haben wir gedacht, er sei schon heimgegan-
gen.
Kein Wunder, ich glaube, meine Schnapsvorräte wa-
ren
ganz schön aufgebraucht. Vier Flaschen haben wir
bestimmt
geköpft. Feinste Zwetschge, übrigens. Selbst-
gebrannt,
vom Sepp. Gibt nicht mehr viele im Ort, die
eine
Brennlizenz haben. Früher wurde ja in jedem Haus
gebrannt,
schwarz, versteht sich. Vor dem Krieg. Wenn
die
Zoller kamen, haben sie das Zeug schnell weiterge-
pumpt.
Im ganzen Dorf lagen die Leitungen unter der
Erde,
von Haus, zu Haus. Aber die Zoller sind drüberge-
latscht
und haben niemanden erwischt.“ Der Mann beugt
sich
über die Schnapsleiche, fingert an etwas herum, das
sich
hinter der Karre befindet.
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